minha inspiração está em atrito com minhas palavras
por fora sou somente folhas brancas
minha caneta está falhando
as palavras estão na ponta do pensamento
mas não saem para o papel
atrito
atrito
atrito
a folha se rasga
a caneta se quebra
um ser falante em um mundo de mudos
apenas eu sei
apenas eu me escuto
eu sei o segredo
a poesia é o código
está dentro de todos nós
todos somos poetas
mas nem todos temos uma caneta que preste...
fica-se só a intenção nas folhas brancas
mas de que vale a intenção nesse mundo?
2 comentários:
As coisas valem o tanto quanto você quer que valham...
Não pense sempre que "de boas intenções o inferno está cheio", isso tira a credibilidade das boas intenções, que hoje em dia são raras.
=~
"O artista não é um tipo especial de pessoa, mas toda pessoa é um tipo especial de artista"...
O que expressar? Como expressar se é inevitável a constante expressão? Será possível nos fecharmos verdadeiramente? Rasgarmos a folha branca? A folha branca como o céu? Rasgar o céu?
Acho que não, mas não me perderei a tentar... É... e basta.
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