Fôlego

Por mais penoso que seja, de mim saem apenas lágrimas secas. Minha dor é minha amante amada, bela, nua e amaldiçoada. Não se arrasta fugitiva em meu rosto, pois dela não desperdiço nem um gole de seu gosto, nem uma gota de sua essência.
Minhas lágrimas doce-salgadas escorrem em mim. Em minha saliva, em meu sangue...
Nelas banha-se meu pesar, nadando sem cessar. Talvez não aguente, se afogue, se engasgue, me inunde completamente; ou talvez se esvaia no ralo em raso tempo; ou na jorrada de afogados goles sangrentos.
Chorarei no fim. Pela dor conseguir tornar-se insuportável ou por cura, não sei. O que sei é que ela ainda nada em meu mar chuvoso, sem se lamentar as bordas de meu olhar...
Por enquanto ainda há fôlego.